A Florista

Já tinha mais de mês que eu era alvo de curiosidade.  Tinha começado a entrar em terrenos sem turismo de massa e desde que uma criancinha ficou me olhando e começou a dar passinhos para trás até não aguentar mais e começar a chorar com medo daquele ser desbotado, eu havia entendido que ali a Outra era eu. E embora tivesse feito tudo para deixar em casa – jogar na privada e dar descarga – a capa de preconceito e de arrogância cultural que fui recebendo e construindo em toda a vida, uma parte destes ensinamentos todos tinham me acompanhado ali escondidinhos na pele amarelada que se julga branca – que mesmo sem querer, que mesmo não querendo mesmo, tem a mania de inicialmente se julgar melhor que os mais escuros, melhor que os menos ‘civilizados’, estressados, apressados e consumistas: “Definitivamente, nós que sabemos aonde vamos, que progredimos e trabalhamos duro – 12, 14 horas diárias -para produzir coisas e poder comprar outras – várias outras e em belas embalagens! – nós sim sabemos como é que tem que ser”.

Com minha superioridade técnica em equipamentos de ultima geração compactos fui me aproximando do carro. Quando vi aqueles seres comecei a ser invadida por um deslumbramento: o tal do exótico que costuma parear com a arrogância tentando balanceá-la. As mulheres eram pretas, pretíssimas. Os peitos eram compridos, fartos e desciam pelo corpo. Uma tinha um pescoço grande e para fazer graça pulava na frente da câmera até quase entrar na lente. Os cabelos eram enroladinhos sararás. Os dentes branquíssimos. Algumas delas se vestiam com colo a mostra e roupas de nosso mundo na parte de baixo. Outras com camisetas meio masculinas e velhas. No colo, na cabeça, nos braços muitas missangas. Na orelha algumas tinham botões, no colo pingentes de correia de relógio.

Meu pensamento primeiro foi: “que gente engraçada, usam tudo errado…. botão é na camisa, pulseira – óbvio! – no pulso”.
Não tínhamos nenhum idioma comum; verbalmente compartilhávamos em nosso vocabulário de uma única palavra: birr…  o nome da moeda etíope. Elas me pediam dinheiro para eu tirar foto. Eu não podia ir dali sem registros, me dizia meu lado que amava o exótico. Paguei pelas imagens como faz a gente do meu mundo, que paga por tudo que deseja, e tirei as fotos, fiz vídeos, olhei elas com uma curiosidade de quem pousa em outro planeta.

Aí começou o milagre. Elas fizeram uma roda ao meu redor, me olharam de perto, me tocaram inteira: passavam a mão naquele cabelo castanho ondulado, apalparam aquele peito pequeno,  comprimiam a barriga, testavam a rigidez da bunda. Elas queriam sentir do que era formada, qual era a textura daquele ser estranho. Eu me diverti sendo centro da exploração e naqueles minutos eternos fiquei imaginando como poderiam ser mais lindas as trocas se em vez de “olhar, não entender e julgar” a gente simplesmente se apalpasse, tocasse, flertasse para entender as diferenças e mesmo se a principio a gente – como sentimento primeiro, instinto mesmo – gostasse ou não gostasse – pouco importa – a gente processasse o sentimento e aceitasse que o humano pode ser tão diferente, tão contrario e pronto. Ponto. Sem adjetivos que colocam um acima do Outro. Sem pré ou pós conceitos que criam discursos que permitem barbaridades. Sem achar que entendeu o que provavelmente é impossível de alcançar porque há um abismo no meio, só assim aceitando o desconhecido, nos estranhando respeitosamente.

O guia entendeu que naquela minha cabeça milhões de sinapses estavam brilhando e então pegou a minha câmera e tirou foto de mim cercada por aquelas estranhas criaturas. Eu que não gosto de estar nas fotos posando de gringa quando revi a foto – meses depois e de volta para o meu mundo de amarelos – adorei: olhei aquela imagem e não tive nenhuma duvida de que ali eu era mesmo a coisa mais estranha, mais diferente e exótica.

A viagem que durou quase sete meses vai virar um documentário que discute mulheres contemporâneas e choque cultural.

O documentário esta sendo financiado coletivamente: para entender melhor o projeto, ganhar prêmios exclusivos e doar – as doações iniciam em R$ 15 – acesse movere.me e embarque junto!